kokojambo: (s)

- Зачем ты плачешь?
- Грустно мне. Грустно и страшно. Разве ты понимаешь? - говорю я, глядя в его растопыренные голубые глаза.
- Я тебя люблю. - говорит кот.
- Я знаю.
- Я тоже умру.
- Я пойду покурю, хорошо?
- Ну пойди, покури...

  
UPD: Нашел в сети славную картинку.

Художник Алиса Зражевская. Найдено здесь.

kokojambo: (s)
Я лежу на дне консервной банки.
Здесь не то чтоб жизнь - но безопасно.
Сам себе рассказываю сказки,
Сам в себя таращусь влажным глазом.

В море диком хищные акулы,
В море бурном злые водолазы,
И никто не знает, что в той банке
Я лежу, рассолом истекая.

Но однажды нож консервный звякнет,
Скажут, нос поморщивши: "Протухло",
Поплыву я снова в сине море...
Поплыву! Пускай и кверху брюхом.


P.S. А кто может картинку изобразить к этому тексту?

Рейтинг блогов

kokojambo: (s)

Я вернулся. Куда и откуда?
Где скитался я тысячу лет?
И бежал в ожидании чуда...
Но напрасно, ведь прошлого нет.

Всё по-новому... Прежнему дому
Поклонюсь и уеду ни с чем.
Всё по-взрослому, всё по-другому.
Я вернулся... Не знаю зачем.

Там следы незнакомого люда,
Не поймешь - кто есть враг, а кто друг.
Я вернулся. Туда ли? Оттуда?
Тот же шар, то же небо вокруг.

Мы ж упрямо срываемся с места,
И всё ищем счастливый билет...
Там по-прежнему запахи детства,
Всё по-старому - нас только нет.


Навеяно вот этим постом [livejournal.com profile] paul_grad
.

kokojambo: (s)

Представьте вы, друзья мои, себе такую сцену.
Я вам ни капли не совру, все было точно так.
Однажды рано поутру пришел поэт к поэту,
И состоялся промеж них душевный разговор.

В журнале ждали, я как раз заканчивал поэму,
Прогрохотали вдруг шаги, и я разбужен был.
Кто ходит в гости по утрам, тот поступает мудро -
Я похмелиться не успел, застигнут был врасплох.

Мой гость пришел и грузно сел, ломая табуретки,
Смахнул помет с плеча, потер позеленевший нос...

Представьте себе, представьте себе
Такое, братцы, утро.
Представьте себе, представьте себе -
Зелененький он был.

Я мельком выглянул в окно - в июль катилось лето,
Пуста Тверская - никого, лишь постамент пустой.
И молвил гость, наморщив бровь, глаголом зажигая,
И я ответствовал ему, как поздний лист дрожа.

- Ну что, старик, стихи строчишь? - Строчу вот помаленьку,
как там народная тропа, еще не заросла?..
- Клянись, что больше никогда, до дней последних донца
Не будешь складывать стихов! Иначе берегись -

Я вырву грешный твой язык, и уголь вставлю в глотку, -
Изрек поэт, сверкнул зрачком, и грозно замолчал.

Представьте себе, представьте себе,
С такого перепугу,
Представьте себе, представьте себе,
И вы бы обосра...

- Простите, сударь, но сейчас я должен похмелиться.
Я быстро сбегаю к ларьку и тотчас же вернусь.
Не уходите никуда, держите крепко лиру,
И мы продолжим разговор, и поклянусь я вам.

Плакат "даешь стране угля" давно не актуален,
Однако же цветной металл по-прежнему в цене.
И, не дошедши до ларька, свернул я в подворотню,
Пока доверчивый поэт на кухне восседал.

Он будет в колокол отлит, а может - в вагонетку.
И пачку денег вручат мне, а может быть - вручат.

Представьте себе, представьте себе,
Никак не ожидал он.
Представьте себе, представьте себе,
Такого вот конца.


Сия поэма была сочинена для колонки Романа Лейбова в Русском Журнале. Свежий "Понедельник" - как обычно, рекомендуем к прочтению.
kokojambo: (s)

Если в кране нет воды -
Песенка не спета.
Обходились же деды
Без тепла и света!

Вы возьмите медный таз,
Сбегайте на речку,
Отключат в квартире газ -
Затопите печку.

Счастье в собственных руках
Надобно беречи,
Нету тока в проводах -
Зажигайте свечи!

Неча нам пенять на власть,
Глядя на Европу -
Рифму ждешь: "помыться всласть",
А получишь .... .


Это мой комментарий на сегодняшнюю колонку Р. Лейбова в Русском журнале. Читайте "Понедельник" - там еще много чудесных комментариев. Особенно хорош про то, как Циля Осиповна гонялась за карпом.
.
kokojambo: (s)

Катится, катится голубой вагон.

Долгие годы, довольствуясь малым,
Не прикасаюсь к стихам.
Но по весне меня тянет к вокзалам,
К дальним чужим поездам.

К запахам гари, сырого металла,
К месиву судеб людских —
Тамбур, стакан и звезда вполнакала
Против огней городских.

Едем, однако! Душа как гармошка.
Сладко и томно в груди.
Годы былые прошли понарошку,
Лучшее всё впереди.

— Деточки, ветры растут на дорогах,
Карты подводят в пути.
— Знаем, старик. Не пеняем на бога.
Сами решим, где сойти.

Вот за окном пролетают синицы.
Ну-ка, постой, паровоз!
Только не слышат меня машинисты,
И — стук колес, стук колес,
                                        стук колес...
.

kokojambo: (s)

Александр Сергеевич Пушкин, который, как известно, наше всё, в своем творчестве неоднократно упоминает калмыков. Калмыки на страницах его произведений встречаются сравнительно чаще представителей многих других народов, притом что некоторые национальности в наследии поэта не представлены вовсе. Чем вызвано повышенное внимание Александра Сергеевича к калмыцкому народу, он не соизволил объяснить. Мы считаем такое положение вещей крайне подозрительным и нуждающимся в корректировке. Калмыки ведь и обидеться могут за упоминание их не к месту.


Слух обо мне пройдет по всей Руси великой —
От самых южных гор до северных морей.
Мой прах не зарастет, пока в пустыне дикой
Жив будет хоть один калмык.

Сегодня вышел свежий выпуск колонки Романа Лейбова в Русском журнале, где я в числе прочих выступил со своим комментарием по означенному вопросу. Не стану воспроизводить его здесь, поскольку в отрыве от общего контекста он потеряет добрую половину смысла. Читайте сегодняшний "Понедельник" в РЖ, посвященный насущным проблемам.


UPD:
А вот контрольные вопросы для тех, кто не осилил прочитать колонку Лейбова:
1) Какие еще национальности упоминаются в стихотворении, отрывок из которого вы прочитали выше?
2) В каких произведениях Александра Сергеевича Пушкина упоминаются калмыки?
3) Вас волнует калмыцкий вопрос?
4) Вы сами, часом, не калмык (вариант - калмычка)?

kokojambo: (s)

                   LXVI

Всё заебло, взываю к смерти я –
Она одна несёт отдохновенье
От мира, где голодных до хуя,
А кто-то жрёт вишнёвое варенье.

Стихи растут, не ведая стыда,
Презрев свободу, равенство и братство,
Нет правды на земле, но есть пизда,
И вся то жизнь – одно сплошное блядство.

Доверчивый становится лохом,
А пустозвон считается поэтом,
И чудится хорошее в плохом,
И всё перемешалось в мире этом, –

Копыта бы откинул сей же час,
Да не могу одну оставить Вас.

Page generated Jul. 24th, 2017 02:27 am
Powered by Dreamwidth Studios